(Cuando el alma se hace fuego y vuelve en un suspiro a ser voz)
Para Sinéad.
Escribir,
una cama en llanto grita libertad
y en la invisible hora el nuncio
inflama las manos tibias y suaves
entre las sábanas pérfidas del tiempo.
Libertad.
Donde el alma se vuelve mar
y el viento trae el velero que te ha de llevar.
Libertad.
Hálito gélido que arrastra tus ojos verdes
al sol,
que habla en secreto por boca herida
y entre sus dedos busca el calor.
Escribir sobre tu lecho libertad,
en hilos de fuego se derrama
el polvo ahogado en tu piel,
en las estrellas,
donde el alma en llama
se vuelve voz.
Allí, amiga mía, volverás,
entre la escarcha de la noche
y la sombra de la encina,
entre awen, lauburu y trisquel.
No te llevó nunca la muerte
sino que le fuiste eternamente a cantar.
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